Àquele criador do campo e do centeio (que me transportou para fora do quarto de um hotel, dois anos atrás, no Cariri), eu digo: que bom não ter te conhecido pessoalmente. Que bom teres permanecido mítico, sábio recluso, afastado das banalidades e da voraz imprensa, fermentando em silêncio a arte, que é bem mais importante - e longa - do que a vida. Nada melhor agora que citar, como numa prece:
E, já que é sua religião, sabe o que vão te perguntar quando você morrer? Mas deixe que eu diga antes o que não vão te perguntar. Não vão perguntar se você estava trabalhando numa obra maravilhosa e comovente quando morreu. Não vão perguntar se era curta ou longa, triste ou alegre, publicada ou inédita. Não vão perguntar se você estava escrevendo bem ou mal. Não vão nem mesmo perguntar se essa era a obra que você teria escolhido para escrever caso soubesse que sua hora chegaria tão logo a terminasse (...). Tenho a mais absoluta certeza de que só vão te fazer duas perguntas. A maior parte das estrelas estava brilhando? Você estava escrevendo direto do coração? Se você ao menos soubesse como te seria fácil responder sim às duas perguntas! Basta que se lembre, ao sentar para escrever, de que você foi um leitor muito antes de se tornar um escritor. Simplesmente tome consciência disso, sente-se bem quieto por alguns instantes e pergunte a você mesmo, como leitor, qual a obra literária que o Buddy Glass mais gostaria de ler caso seu coração pudesse escolher. O próximo passo é terrível, mas tão simples que eu mal posso acreditar no que vou dizer. Trate apenas, desavergonhadamente, de escrevê-la você próprio.
(Carpinteiros, levantem bem alto a cumeeira & Seymour, uma apresentação - p.138)
Nenhum comentário:
Postar um comentário